+ Damn Hell {x} Normal.

¿Mi padre? Déjame que me ría y me encienda un cigarrillo si pretendes que te hable de mi padre. ¿Por qué? Es el puto amo y como yo soy mejor, me consideran un dios. ¿Quieres un pitillo? ¿No? Pues tú te lo pierdes. Pero ya que quieres, empezaré por el principio. Siéntate, te llevará tiempo.

He crecido con mi madre, una mujer bastante… ¿cómo podría definirla? Ah sí, estúpida. Es blanda, es tonta, es medio retrasada y vive en un mundo de colorines y arcoíris, para ella está todo bien mientras se mantenga en ese mundo. Pensarás que es por las drogas, pero lo cierto es que algo no le funciona bien en la cabeza. Siempre me dijo que mi padre era un tío fuerte, uno grande y que estaba fuera ayudando al país. Un soldado. Ella le escribía cartas cada semana y después cada mes o dos meses. Yo crecí pensando que había salido a mi padre y no a la puta desquiciada que tenía frente a mí paseándose en bata con un pitillo en la boca y unos pelos como estropajos. Me creí esa trola, ¿sabes? De pe a pa. Hasta que supe leer, escribir y averiguar que era el Centro Psiquiátrico Harper de Miami. Sé lo que estás pensando ahora mismo. Lo sé, jodido pedazo de mierda. ¿Y sabes? Sigo siendo el puto dios. Y mi padre el puto amo. ¿Qué por qué? Porque él creo algo que todos necesitamos. Él lo fundó. Él lo construyó. Y yo soy quién lo ha mejorado. No seas idiota, tú también lo necesitas. ¿Adrenalina? ¿Sentirte vivo? Es una droga como cualquier otra que pillas de un camello. Esta también puede matarte, pero una de las reglas es no llegar a ese extremo. Es la única en la que tendrás la certeza de que no morirás mientras la tomas. Peleas. Un lugar dónde pelear con reglas y además ganar pasta. ¿Una simple timba? No me seas absurdo. Él puso los pilares, yo te he formado un torneo que mueve tanto dinero y tanta droga que en una noche puedes salir con un par de cientos de miles de dólares. ¿Tus peleas de imbéciles por mil pavos? No tiene comparación. La gente… La gente busca lo que yo les doy. Lo quiere. No puedes tenerlo tú. Es el Club de la Lucha.

Dicen que estoy loco, como mis padres. Pero se equivocan. Yo no estoy loco. Soy un visionario. Solo sé qué ofrecer y que dar. Lo aprendí cuando vi a mi padre. Cuando entré a ese centro psiquiátrico y comprobé que el hombre que está encerrado allí no es mi padre. Mi padre murió cuando se disparó a si mismo la pistola en la boca. ¿Qué por qué? Allí, en aquel psiquiátrico, me contó que yo era Tyler, que n estaba dispuesto a dejar que le controlasen de nuevo. Que no iba a permitir que tomase el control de su vida de nuevo. Y además, me confesó como y quién fundó el Club de la Lucha, y por qué ocurrió. Creyó, el muy imbécil, que yo era otra de esas alucinaciones de su mente perturbada. Como Tyler. Según su historia, su otra personalidad. Así qué, ¿por qué contradecirle? Mi padre no es el paciente 02.061 del Psiquiátrico Harper de Miami, sino Tyler Durden. Y ahora, dejémonos de las gilipolleces de la familia y de las raíces. ¿Vas a luchar o vas a quedarte a un lado en una esquinita llorando a que mami te recoja los mocos? Tic, tac. Tic, tac. Decide que parte vas a ser, no hay mucho tiempo.